تيكا ماسالا الهندية

شعرتُ في العام الذي انتقلتُ فيه إلى أمستردام لوظيفتي الأولى وكأنني أُلقي في دوامةٍ من الحيرة: مدينة جديدة، لغة جديدة، وتوقعات جديدة. تداخلت أيامي بين ركوب المترو، والمطر البارد، ورسائل البريد الإلكتروني المتسرعة.
في أحد أيام الخميس، وأنا منهكة تمامًا، قررتُ عدم إعادة تسخين وجبة أخرى باهتة من السوبر ماركت. كنتُ بحاجة إلى شيء دافئ، شيء حقيقي. تذكرتُ طبق بامي السورينامي الذي تذوقته ذات مرة في عشاء عائلة صديق؛ كان حارًا، مُريحًا، ومُشبعًا للغاية. لذا، بحثتُ عن بعض الوصفات، وأخذتُ بعض الحرية، واستمتعتُ بتحضيره في مطبخي. في تلك الليلة، بينما كنتُ أتناول الطعام وحدي في غرفة معيشتي الصغيرة (إن جاز لي أن أسميها كذلك)، تغير شيء ما. لم تعد الفوضى في الخارج صاخبة كما كانت.
للمرة الأولى منذ أسابيع، شعرت بأنني متجذرة، وكأنني استحوذت على لحظة لنفسي فقط.